我的诗
　　不曾写在羊皮纸上
　　不曾侵蚀
　　碑石和青铜
　　更不曾
　　在沉郁的金页中
　　划下一丝指痕

　　我的诗
　　只是风
　　一阵清澈的风
　　它从归雁的翅羽下
　　升起
　　悄悄掠过患者
　　梦的帐顶
　　掠过高烧者的焰心
　　使之变幻
　　使之澄清
　　在西郊的绿野上
　　不断沉降
　　像春雪一样洁净
　　消融

                        一九八O年  九月